Was für ein Wesen mochte wohl hinter ihm stehen, wenn es den Diebesgott derart in die Enge treiben konnte?

Als er das gesamte Gebaren seines Gegenübers noch einmal durchging, wurde Wei Zhao eines vollkommen klar: Wenn es nicht absolut unvermeidlich gewesen wäre, hätte dieser Diebesgott seine eigenen Regeln niemals so leichtfertig gebrochen.

Hinter dieser Sache steckte wahrlich tiefes Wasser.

Wei Zhao fuhr jäh zusammen.

Sollte sich hinter dieser Schicksalsfügung des Obersten Gottes womöglich noch etwas weit Tieferes verbergen?

Eine Schicksalsfügung von solchem Rang wie die eines Obersten Gottes vermochte alle Seiten herbeizulocken – ja, es wäre nicht einmal verwunderlich, wenn sie selbst gottgleiche Starkmächtige in Aufruhr versetzte.

Auf den ersten Blick schien es also keineswegs völlig unplausibel, dass es heute zu dieser Szene gekommen war.

Doch wenn man alles sorgfältig noch einmal durchging, stieß man auf zahlreiche ungewöhnliche Stellen.

Bei den Dingen dieser Welt fürchtet man nichts mehr, als sie Stück für Stück im Rückblick zu betrachten.

Hatte er sich etwa unbemerkt selbst in eine Grube manövriert?

Ein grundloses Frösteln überkam Wei Zhao.

Irgendein Instinkt sagte ihm, dass es womöglich gar nichts Schlechtes war, wenn die neun Eintrittskarten für das verborgene Reich des Obersten Gottes tatsächlich so vom Diebesgott entwendet würden.

Das Wasser war schließlich zu tief, und mit seinem derzeitigen Körperbau bestand durchaus die Gefahr, darin zu ertrinken.

»Wei Zhao, dieser Gott wird dich im Gedächtnis behalten.«

Der Diebesgott warf Wei Zhao einen tiefen Blick zu, und sogleich wollte sich sein göttlicher Geist aus dem Körper der Ältesten Yuehua lösen.

Doch im nächsten Augenblick verfärbte sich seine Miene, und blankes Entsetzen trat zutage: »Wie kann das sein?!«

Mit Schrecken musste er feststellen, dass er im Innern der Ältesten Yuehua gefangen war und sich nicht befreien konnte!

Der Diebesgott, von Zweifeln und Schrecken erfüllt, blickte zu Wei Zhao: »Hast du das zu verantworten?«

Auch Wei Zhao wirkte ratlos: »Was soll ich denn zu verantworten haben?«

Der Diebesgott war zugleich erschrocken und erzürnt, begriff jedoch sehr wohl, dass Wei Zhao mit seinen Mitteln unmöglich einen solchen Bann über ihn verhängen konnte.

Die Rangstufen lagen schließlich offen zutage.

Ein Könner der Ein-Zhang-Erscheinung – und mochte er sich noch so sehr der Gunst des Hauptfeldes des Himmelskreises bedienen – konnte für einen erhabenen Diebesgott wie ihn unmöglich irgendeine wirkliche Einschränkung darstellen.

Im Nu dämmerte es dem Diebesgott.

Nur Götter vermochten Götter zu bannen.

Natürlich konnten es auch Wesen sein, die selbst über den Göttern standen.

Und im Himmelskreis gab es genau ein solches Wesen.

Er blickte sich ringsum um, die Stimme bebend: »Der Oberste Gott der Rennbahn?«

Kaum waren die Worte verklungen, da trat die Gestalt eines Grundschülers mit Schulranzen ins Blickfeld aller Anwesenden.

Aller Augenlider zuckten im Gleichklang.

Dieser hier wirkte keineswegs so, als wäre er gerade erst erschienen; vielmehr schien er die ganze Zeit hier gewesen zu sein – allein die Kluft der Rangdimensionen hatte es unmöglich gemacht, ihn wahrzunehmen.

Der Diebesgott war von Entsetzen erfüllt: »Wie kommst du hierher?«

Der Grundschüler sah ihn seltsam an: »Das hier ist mein Revier. Wenn ich nicht hier bin, wo sollte ich dann sein?«

»…«

Der Diebesgott war für einen Moment sprachlos.

Eigentlich war es selbstverständlich, dass man, wenn man in das Revier des Obersten Gottes der Rennbahn eindrang, auch auf ihn traf.

Doch in seinem Plan hatte dieser Umstand überhaupt nicht existiert.

Wäre die Begegnung mit dem Obersten Gott der Rennbahn vorherbestimmt gewesen, so wäre er gar nicht erst hier erschienen.

Als das Ende aller Diebe war es ihm in Mark und Bein eingebranntes Naturtalent, Risiko und Nutzen gegeneinander abzuwägen.

Wenn diese Sache zwangsläufig zur Begegnung mit dem Obersten Gott der Rennbahn führen würde, so überstieg das Risiko den möglichen Gewinn bei Weitem – er hätte niemals die Hand erhoben.

Die Voraussetzung für sein Eingreifen war gewesen, dass ihm jemand unmissverständlich gesagt hatte, der Oberste Gott der Rennbahn werde keinesfalls persönlich in Erscheinung treten.

Es konnte doch nicht sein, dass er hinters Licht geführt worden war?

Doch so entsetzt er auch war, der Diebesgott fasste sich rasch: »Selbst wenn du dich zeigst – was soll das schon? Ein bereits gefallener Oberster Gott – willst du etwa diesem Gott, einem rechtmäßigen Götterwesen, noch gefährlich werden?«

Der Grundschüler wickelte bedächtig einen Lutscher aus und wandte sich an Wei Zhao: »Wie lautet doch gleich jenes Sprichwort? Grimmig im Schein, verzagt im Innern – oder hart nach außen, weich nach innen? Trifft es nicht genau auf ihn zu?«

Wei Zhao unterdrückte ein Lachen: »Äußerst treffend.«

Das Gesicht des Diebesgottes verdüsterte sich, und doch vermochte er für den Moment tatsächlich nichts zu erwidern.

Hätte er wirklich keinerlei Furcht, so hätte er solche Worte gar nicht erst nötig gehabt.

Pfeifen, wenn man auf nächtlicher Straße geht – das diente einzig und allein dazu, sich selbst Mut zu machen.

Der Diebesgott fragte mit gesenkter Stimme: »Was beabsichtigst du eigentlich?«

Der Grundschüler streckte eine Hand aus: »Ich beabsichtige nichts Besonderes. Ich will nur, dass du zurückgibst, was du gestohlen hast. Ist das denn falsch?«

Der Diebesgott kniff die Augen zusammen: »Und wenn ich es nicht zurückgebe?«

Der Grundschüler sah ihn seltsam an: »Was machst du als kleiner Dieb dich eigentlich so hart? Stiehlst was und gibst es nicht zurück – hast du keine Angst, dass ich dich totschlage?«

Der Diebesgott verschlug es erneut die Sprache.

Ehrlich gesagt hätte er, wäre da nicht jener Jemand im Rücken, den er fürchtete, längst flink die Eintrittskarten herausgegeben und sich aus dem Staub gemacht.

Und selbst wenn das Gegenüber ein bereits gefallener Oberster Gott war – solange dieser nicht gänzlich zu Asche zerfallen war, wie viele gottgleiche Starkmächtige hätten es gewagt, dieses Risiko auf sich zu nehmen?

Zumal er der Diebesgott war, nicht der Kriegsgott; rein nach offener Kampfkraft betrachtet, rangierte er unter den vielen Götterwesen ohnehin im unteren Bereich.

Um ein paar schwache Gegner zu demütigen, mochte es reichen, doch stieß er auf einen harten Brocken, so half ihm all sein Können nichts.

Doch die Eintrittskarten einfach so brav herauszugeben – das konnte er vor jenem Jemand unmöglich rechtfertigen.

Der Oberste Gott der Rennbahn war nicht zu reizen, und auch jener im Rücken war nicht zu reizen.

Rundum in die Enge getrieben.

Der Grundschüler durchschaute seinen Zwiespalt und sagte belustigt: »Willst du etwa aufhören, Diebesgott zu sein, und zum Glücksgott umsatteln? Willst du darauf wetten, dass ich dich nicht totschlage?«

Der Diebesgott schnaubte kalt: »Du wirst mich ganz gewiss nicht totschlagen.«

Der Grundschüler widersprach ihm nicht: »Das stimmt allerdings. Dein wahrer Leib weilt noch im Götterreich, meine Hand reicht nicht so weit – bin ich doch bereits gefallen.«

Doch sogleich wechselte er den Ton: »Aber selbst als Gefallener dürfte es mir ein Leichtes sein, diesen Teil deines göttlichen Geistes zu erwürgen. Kannst du diesen Verlust verschmerzen?«

In den Augen des Diebesgottes tobte ein Ringen.

Was er herabgesandt hatte, war zwar nur ein Teil seines göttlichen Geistes, doch sobald dieser verletzt wurde, blieb auch sein wahrer Leib davon notwendig betroffen.

Selbst wenn es nicht an die Substanz ging, ließ sich ein solcher Verlust nicht in kurzer Zeit wieder wettmachen.

Verglichen mit dem Nutzen war dieses Risiko wahrlich nicht mehr sonderlich lohnend.

Der Diebesgott fasste sich ein Herz: »Du wirst diesen Teil meines göttlichen Geistes wohl kaum zurückhalten können.«

Damit wollte er sich sogleich mit Gewalt aus dem Körper der Ältesten Yuehua losreißen.