Hinter dem Jadeanhänger stand ein Paar leuchtend klarer Augen; Shen Mu war erst elf Jahre alt, doch er begriff bereits sehr vieles. Einmal war er mit Großmutter Zhu in ein Nachbardorf gegangen; dort lag eine Gebärende in den Wehen, die Entbindung verlief glatt, und die Szene der innig verbundenen dreiköpfigen Familie hatte ihn tief bewegt. Da fragte Shen Mu Großmutter Zhu, wie er selbst zur Welt gekommen sei und wo seine Eltern seien; Großmutter Zhu wusste keine Antwort und musste ihm sagen, er sei aufgelesen worden, und als man ihn gefunden habe, habe dieser Jadeanhänger bereits an ihm gehangen. Darum hütete Shen Mu den Anhänger wie einen Schatz und hoffte, dass er eines Tages mit seiner Hilfe seine Eltern finden und sie fragen könne, warum sie ihn fortgeworfen hatten. Nach langer Zeit barg der Knabe den Anhänger wieder, hängte ihn wie zuvor vor die Brust, sein Antlitz blieb still, und was der Anhänger soeben Seltsames an sich gehabt hatte, verschloss er in seinem Herzen. Hinter ihm kehrte auch Großmutter Zhu in die Kammer zurück. Am nächsten Tag zogen Meister Huo, der blinde Alte, der lahme Alte und der schweigsame Schmied wieder hinaus zur Jagd, fingen noch mehr Vier-Symbol-Bestien und läuterten deren Blut, um Shen Mu damit kräftig zu mästen; die Vier-Symbol-Bestien im Umkreis von mehreren hundert Meilen waren von diesen vier Unholden so gut wie restlos ausgerottet, sodass die vier gezwungen waren, weiter entfernte Gegenden aufzusuchen, um Vier-Symbol-Bestien zu fangen. Der Dorfvorsteher war in seiner Bewegung behindert, der Alchemist ging häufig zum Kräutersammeln fort, der Schlachter war ein Menschenfeind und verfiel von Zeit zu Zeit in Raserei, und der taube Alte interessierte sich einzig für Malerei und Kalligraphie; so blieb, wer Shen Mu im Alltag bei seiner Übung Gesellschaft leisten konnte, allein Großmutter Zhu. Doch auch Großmutter Zhu war oft nicht im Dorf; sie war Schneiderin und zugleich Hebamme, und die umliegenden Dörfer baten sie häufig, Kleider zu nähen, mitunter auch, eine Gebärende zu entbinden. Heute war Großmutter Zhu früh am Morgen fortgegangen, auch der Alchemist war zum Kräutersammeln aufgebrochen; der Schlachter und der taube Alte trugen den Dorfvorsteher hinaus und setzten ihn am Dorftor ab, der eine mit seinem Dämonenmesser, der andere beim Malen. Shen Mu war von Langeweile geplagt und ging allein zum Flussufer; seit die Milchkuh sich in eine Frau verwandelt und der lahme Alte sie erstochen hatte, war seine Arbeit um vieles weniger geworden. Am Flussufer atmete der Knabe tief ein, der Brustkorb blähte sich wie ein Ballon, seine Brust wölbte sich immer mehr, dann ließ er das Uratem kreisen, und die Brust sank allmählich wieder ein. Er stieß die Luft nicht aus, sondern nährte mit dem Uratem die Lunge, machte sie außerordentlich zäh und fest und presste die Luft in der Lunge zusammen, von zehn Teilen auf einen einzigen! Shen Mu atmete weiter ein, die Brust wölbte sich gleichwohl nicht, bis er das Äußerste erreichte; da stockte der Knabe im Schritt und tat einen Satz wie ein Pfeil von der Sehne! Auf der Flussoberfläche teilten sich zwei Wasserwogen nach beiden Seiten, und zwischen den beiden Wogen lief Shen Mu über den Strom, in wildem Galopp dahin! Jäh loderte über dem Fluss ein Klingen auf; im Lauf zog er das Schlachtmesser, die Klinge blitzte, wand und wirbelte auf und nieder wie ein Wasserdrache — das war die Messerkunst des Schlachters! Die Kunst glich dem Menschen: die Schlachtmesser-Kunst des Schlachters war menschenfeindlich, barg eine wilde, trotzige Kraft, die Himmel und Erde nicht achtete; die Klingenlichter rollten und wälzten sich und preschten in einem Zug über die Flussoberfläche hin. Plötzlich zog sich das Klingenlicht jäh zusammen; Shen Mu hängte das Schlachtmesser wieder auf den Rücken und führte nun die Faustkunst Meister Huos aus; das Uratem drang durch beide Arme, lief in die Fingerspitzen, die Finger ballten sich zur Faust, der Körper wie der Jangtse, der dem Meer zuströmt, der mit reißenden Fluten des Hochlands die leere Luft durchbricht, unaufhörlich, endlos. Erste Formel der acht Donnergroll-Formeln: Allein auf dem Ostmeer, den Frühlingsdonner tragend! Faust um Faust schlug er aus, und vor seinem Geist erhob sich das Bild des großen Stromes, der dahinbraust, dessen Wogen wie Donner dröhnen und ins Meer stürzen; unbemerkt trat dieselbe Stimmung auch zwischen seine Faustformen. Jäh öffnete sich seine Faust, die fünf Finger, die Handfläche erbebten mit einem Mal, die Luft vor der Hand wurde jäh zusammengepresst und explodierte dann, sodass die Flussoberfläche in aufspritzender Gischt zerstob. »Es geht noch immer nicht, ich habe den Donnerhall der Handfläche nicht zustande gebracht.« Shen Mu war ein wenig enttäuscht; die niedrigste Stufe von Meister Huos acht Donnergroll-Formeln verlangte den Donnerhall der Handfläche — Faust und Handfläche mussten einen Donnerknall hervorbringen, der nicht nur Herz und Seele erschütterte, sondern auch von furchtbarer Wucht war. Wer sie aber bis zu hohen Stufen übte, gelangte zu göttlicher Kraft und gebot über den Donner — davon war er, wie er jetzt war, weit entfernt. Im schnellen Lauf nahm er einen Bambusstab vom Rücken, die Spitze tippte hierhin und dorthin, doch was er ausführte, war keine gewöhnliche Stockkunst, sondern Speerkunst. Er hatte den Stabkampf beim blinden Alten gelernt, und der Stabkampf des blinden Alten war Speerkunst; der große Speer wirbelte wie ein zorniger Drache das Flusswasser auf, rollte, stach, stieß, hob — jeder Schlag ließ das Flusswasser mit dem Bambusstab aufwallen. Shen Mu legte den Bambusstab hinter sich und nahm einen großen Eisenhammer vom Rücken, führte die Hammerkunst aus, die ihm der Schmied, der schweigsame Meister, beigebracht hatte; die Hammerkunst war schlicht und unbeholfen, ihre Kraft zehntausend Zentner schwer, unendlich massiv — ein äußerster Gegensatz zu Shen Mus schnellem Lauf! Nach langer Zeit spürte er, dass das Uratem ein wenig knapp wurde, der Körper ermattete, die Kräfte zur Neige gingen; da blickte er sich um und sah, dass er sich weit von Yincan entfernt hatte und hundert Meilen flussabwärts gelangt war. »Ohne es zu merken, bin ich so weit gelaufen?« Shen Mu erblickte mitten im Fluss eine grüne Insel, das Wasser strömte zu beiden Seiten wild vorbei; es regte sich etwas in seinem Herzen, und sogleich eilte er zur Flussinsel hinüber. Nach einer Weile stand er auf festem Grund und betrat die Insel. Die Insel war nicht groß, wie ein kleiner Bergkopf mitten im Strom, kaum eine Meile im Geviert, ragte sie etwa vierzig Klafter hoch aus dem Fluss, dicht bewachsen mit Gras und Bäumen. Im dichten Wald war kein Vogelruf zu hören, nur das Rauschen des Wassers; unweit vor Shen Mu verbarg sich im Gehölz ein Tempel, dessen zerfallene Mauern hervorschauten. Shen Mu trat näher und sah, dass der Tempel bereits verfallen, seit langem nicht ausgebessert war, überall Spinnweben; doch zum Rasten war es hier noch ganz gut. Er blieb vor dem Tempel stehen; ein Torflügel war umgestürzt, drinnen war es düster, doch man konnte einen großen Buddha erkennen, der im Tempel aufragte; auf der Buddhastatue klebte Blattgold, das golden schimmerte. Doch war hier lange niemand gewesen, viel Blattgold war abgefallen und legte den Bronzekern frei, auf dem seltsame Schriftzeichen standen, verschlungen und gewunden, als bestünden sie aus Kaulquappen. Und am Körper des Buddha liefen dicke, grobe Ketten, die die Statue fesselten; Shen Mu sah alsbald, dass diese Ketten vom kleinen Tempel ausgingen und sich bis ans Ufer der Insel erstreckten, hinein in den Yong-Fluss. »Seltsam, warum fesseln diese Ketten den großen Buddha … Der blinde Großvater sagt, man müsse beim Betreten eines Tempels Weihrauch verbrennen, das sei die Regel; ich habe keinen Weihrauch mitgebracht, also kann ich nur vor dem Tempel rasten.« Shen Mu räusperte sich und verneigte sich zum Tempel hin: »Dieser Unwürdige ist ein Mann aus Yincan, wohnt am Flussufer, zieht an der kostbaren Pagode vorü